回到了家，这个有爸爸妈妈的地方。

我在硕大温暖的床上，依偎着昏黄的灯光，看韩寒的《三重门》，直接的语言，老到的口吻，这孩子有掩盖不了的才气，只是，怎么越看，越想起了K。

困极了，于是睡去。闭上眼又是一场漫长的旅途。

长长的路，没有尽头，只有一个接着一个的连续，长镜头缓缓推进，摇曳着风的暗黄色调，这一切是因为寂静而漫长，还是因为漫长而寂静。我看到路，没看到我，可我知道自己在走着，走着，一个孤独用力的姿势。

多久之后，有了遇见，有了对话，很多人出现了，从旧日的时光中走来，一个名字一个名字地将我唤醒。

我走进他们，走出他们，留下了，带走了，背囊旧了，双眸闪亮。

一场梦中的旅程，几乎耗尽了我二十多年的精神，我累了，我醒了。

阳光又一次爬上了窗台，生的热力覆盖着我的身体，又一个夜，又一段路。

因为有了白天，黑夜才有了意义，正如因为有了离开，家才有了意义。

家永远是个心理坐标，他指向的永远是彼端，此身此时不能到达的彼岸。

家和此身之间，隔着无法跨越的距离。

因此，看到了家，便有了希望，看到了家，便也懂得了绝望。

于是，想家的时候，总会在夜晚抬头看看天，无垠的夜空，家在无垠的那端。

安静地看着夜空，流着一个人的眼泪，感动回忆中的感动，拍拍衣裳的尘土，再上路。

家在那里，只要你在，就没有人能把它带走，

而路，是不能中止的。

在路上，想家。

在路上，行走。
       
          *                 *                *

阳光直接得让人无处躲藏。我在回忆梦里的回忆，这让人感觉荒谬，时空被打乱了，我无法区分过去现在真实虚幻，于是我停止。

我张开右手手掌，看见曲线在上面蜿蜒，一幅流动的抽象画。

昨天写了一首诗，说我的感情线开了叉，分成了三叉，今天一看，似又多了一叉，我笑，这一叉，又是叉到哪呢？

我的智慧线也开了叉，原先明朗清晰的弧线在末端处开了两个小小的叉，书上说这表示决断力迟钝。我不反对。仔细看看，开叉处似乎又多了若干小纹，看来是越发得乱了。

这人生，怎么越活叉越多了呢？

       *                     *                   *

再次看K的文字。他的文字感觉很好，画面感很强。是属于那种感觉神经极其发达，触感深入，感情充沛，记忆深刻的男子。

这样的男子很优秀，也很危险。

他的内心有着无法抵达的深度，但你可以徜徉，漫游，不带任何目的欲望，只是观赏，阅读。他是一部好书，读他你会成长。

你知道，这个名字，将带着很多的东西，长久地存在于你的灵魂里。

而这个阅读的距离，是个恰好可以回顾的距离，温暖淡然而绵长。

      *                     *                     *

写作是个让人绝望的最直接方法。你提起笔那刻，就知道这个行动的无聊。你耗尽自己的时间，精力，去写下这一个个字，只是为了耗尽自己，你写，你读，然后消失。汉字在它们被写下的那刻就失去意义了，如同“我爱你”这话一样。

可是依然要写下去，就象一场绝美灿烂的烟花，执着盛放在无人的夜空。永远的寂寞。

    *                      *                      *

               加油。

           他说。
                  
                    你写。